El rincón del somardón

Traslado

2009-10-30T12:43:00.000+01:00

Con la finalidad de unificar blog y web personal, he decidido continuar aquí de ahora en adelante. Gracias por tu visita y perdón por las molestias.

Salud,
Ricardo

Suicidio a crédito, en Prótesis

2009-06-16T13:18:00.001+02:00

Siempre hay alguien a quien toca hacer el trabajo sucio y revelar lo que todos saben y ocultan. Mucho me temo que, en esta ocasión, es a mí a quien corresponde desempeñar tan desagradable tarea y, poniendo a Dios por testigo, clamar a los cuatro vientos para quien pueda interesar, que Ricardo Bosque anda detrás de amores que, si no son prohibidos, sí inusuales; si no ilegales, sí infrecuentes; si no fatales, tampoco saludables.

Quizá la causa estribe –si las solapas de Suicidio a crédito no mienten– en la tan traída y llevada crisis de la mediana edad que, complicada con un ataque de pygmalionismo rampante, hayan conseguido que Ricardo ande cual profesor Higgins con Eliza Dolittle, y sea, ¡también!, la corresponsal de sus afectos, otra florista tan tozuda y deslenguada como la primera.

Así, si la mujer del interfecto está, por algún azar, leyendo estas líneas, puede remansar su preocupación, dejar de hacer la maleta y devolver el rosario de su madre al cajón de la cómoda de donde nunca debió salir. En dos palabras, Ricardo Bosque está enamorado de Tana Marqués; así que la cosa no es grave, ni inquietante... ¿o sí? Sea como fuere, como todo amor desbordante y desbordado, y todo enamorado que se precie, ha querido legar a la posteridad el catálogo de virtudes de la amada en Suicidio a crédito, su flamante y reciente novela.

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Suicidio a crédito, en El Librepensador

2009-06-08T20:12:00.002+02:00

Ricardo Bosque es un escritor de ojos azules, crines rubias y mueca canalla, es decir, con la estampa de un novelista norteamericano, que ha dado en nacer en las riberas del Ebro, ese río que se nos antoja el Mississipi español. No es un galán, digámoslo claro, pues tiene un fondo suburbial y unas hechuras de duro que ha visitado, aunque sea de pasada, los infiernos urbanos; es más bien un lector al que los libros le han contagiado, como a don Quijote otrora, la enfermedad de sus personajes: el placer por encontrar qué se esconde tras el mal, los callejones oscuros, la cercanía de la muerte, la ausencia del perdón.

Porque Bosque no es un recién llegado; es más bien un veterano del género negro que edita el blog La Balacera (www.balacera.blogia.com) además de la revista digital .38 (www.punto38.es); un escritor que se inició en el año 2000 en el género con su novela El último avión a Lisboa, que cultiva el relato negro y que ha sido finalista en varios concursos con cuentos como Aïcha, Páginas Amarillas o Remover el pasado, clasificada en la antología Nuevos Culpables del Policial Español.

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La lista negra. Nuevos culpables del policial español

2009-01-22T08:41:00.001+01:00

VV. AA.

La lista negra. Nuevos culpables del policial español

Edidión y prólogo de Àlex Martín Escribà y Javier Sánchez Zapatero

Salto de Página

Fecha de edición: febrero de 2009

Los veinte autores reunidos en la presente antología son ya algo más que sospechosos habituales en las ruedas de reconocimiento de la narrativa policial española. Si abrimos el sumario, comprobaremos que la mayoría son buscados por más de una novela policial de éxito, y quien menos empieza ya a sonar en los bajos fondos literarios entre murmullos de cauteloso respeto. El lector que se adentre en ellos encontrará, como señalan los antólogos de este volumen, no sólo nuevas miradas sobre el policial español, sino también una lista negra de autores que irrumpen cada vez con más fuerza en la narrativa negrocriminal.

DOMINGO VILLAR, PEDRO DE PAZ, ANTONIO JIMÉNEZ BARCA, RICARDO BOSQUE, CARLOS M. ORTEGA VILAS, LUIS GUTIÉRREZ MALUENDA, NACHO FAERNA, ÓSCAR URRA, JUAN APARICIO BELMONTE, JOSÉ LUIS CORREA, JAVIER PUEBLA, LAURA MALASAÑA, LUIS GARCÍA JAMBRINA, EMPAR FERNÁNDEZ, PABLO BONELL GOYTISOLO, JUAN RAMÓN BIEDMA, CARLES QUÍLEZ, JOSÉ ÁNGEL MAÑAS, ANTONIO DOMÍNGUEZ LEIVA, JOAQUÍN GUERRERO-CASASOLA

«La lista negra. Nuevos culpables del policial español nace con la intención de ofrecer un panorama de las nuevas tendencias del género. Es, pues, una recopilación de cuentos inéditos donde el lector encontrará no sólo nuevas miradas sobre el policial español sino también una lista de autores que irrumpen cada vez con más fuerza en la narrativa negrocriminal. Citados ya los clásicos españoles, se ha tener en cuenta que detrás de ellos emerge un nuevo grupo dentro del género. Sin duda la aportación de estos veinte escritores (...) lleva a confirmar sin lugar a dudas la existencia de un nuevo grupo de narradores negros y, por extensión, que España empieza a ser, literariamente hablando, un país con cierta tradición criminal.

» (...) Herederos de aquel grupo de la Transición española que abrió un difícil camino, este elenco de escritores forma ya un excelente panorama de la literatura negro-criminal que se escribe actualmente en España.»

Del prólogo de Àlex Martín Escribà y Javier Sánchez Zapatero

ÀLEX MARTÍN ESCRIBÀ y JAVIER SÁNCHEZ ZAPATERO dirigen el Congreso de Novela y Cine Negro que desde 2005 se celebra anualmente en la Universidad de Salamanca, y han editado las obras Manuscrito criminal. Reflexiones sobre novela y cine negro, Informe confidencial. La figura del detective en el género negro y Palabras que matan. Asesinos y violencia en la ficción criminal.

A timba abierta

2008-11-26T12:04:00.003+01:00

Hace aproximadamente un mes estuve en Madrid, pateando cámara en ristre las calles del centro como buen turista de provincias. Desde Malasaña -visita obligada ese Bukowski que codirige Carlos Salem en San Vicente Ferrer- hasta Lavapiés, desde Atocha a Sol, podía haberme evitado el viaje en AVE, los nosecuantos euros de vellón que me dejé en el hotel, las ampollas en los pies... No habría disfrutado del sabor de las cañas siempre acompañadas con una tapa -a ver si vamos tomando ejemplo en otras capitales- pero me habría ahorrado todo lo demás de haber tenido antes entre las manos esta primera novela de Óscar Urra, A timba abierta.

Porque, en clave de novela negra, de la mejor novela negra, Urra ofrece un recorrido digno de figurar en una guía de viajes, pero no de una cualquiera sino de una de esas que te permiten conocer los rincones menos monumentales pero más humanos, los bares sórdidos, los cines decadentes que se defienden como pueden de las salas asépticas y siempre iguales de los centros comerciales.

Y lo hace de la mano de cuatro cicerones que conocen esos barrios como nadie, cuatro perdedores de manual pertenecientes a cuatro estamentos distintos pero construidos con los mismos genes, cuatro ases de una misma baraja: Julio Cabria, detective y ludópata -o viceversa-, al borde de la azotea y del suicidio en el momento en que recibe el encargo que le hará posponer su despedida de este mundo cruel; Gregorio Meléndez, policía que se resiste a ser prejubilado, cínico, violento y un tanto desconcertante en su modo de actuar; César, camarero de raza, de los que dominan el arte de tirar una buena caña de cerveza y con algún vicio inconfesable aunque sea de dominio público; y el Vitriolo, experto en mantener las orejas permanentemente abiertas y la boca siempre cerrada salvo que haya dinero por medio.

A estos cuatro elementos se irán uniendo otros no menos importantes, desde el mafioso castizo apodado el Botines y sus dos inseparables guardaespaldas a un personaje enigmático que se dedica a abofetear con sus soflamas libertarias la cara de quienes están dispuestos a escucharle, desde tres mafiosos de los de Italia de toda la vida a una intrigante Pandora a la que todos buscan...

Escenario reconocible y perfectamente descrito, personajes de carne y hueso, una trama que -como diría un chef pijo y sin querer avanzar nada de la misma- aúna tradición y modernidad... Con todo ello ya tendríamos una muy buena novela, pero lo que hace de A timba abierta una novela excelente es el extraordinario dominio del lenguaje que demuestra su autor, que sabe mezclar lo descarnado con lo lírico, que demuestra con palabras precisas su profundo amor a todo un barrio y a unos personajes a los que parece conocer muy bien, posiblemente a fuerza de haberlos visto a diario entre la cola para el pan y la lectura de la prensa en una terraza soleada.

Lo decía al principio: hace aproximadamente un mes estuve unos cuantos días por Madrid, recorriendo esas mismas calles de las que habla Urra; hoy, gracias a su novela, creo que he llegado a conocerlas de verdad.

A TIMBA ABIERTA
Óscar Urra
Salto de Página

El Alien

2008-11-21T11:29:00.002+01:00

Hacía bastante tiempo que no me metía entre pecho y espalda una novela en una sola tarde. Para ser más precisos, en una breve sentada de poco más de dos horas, y para ello deben darse una serie de condiciones. La primera, evidentemente, que la novela no sobrepase las doscientas páginas. La segunda, más importante que la primera, que se trate de una buena novela. Y este es el caso, desde luego, de El Alien, del irlandés Ken Bruen.

Aunque buena parte del peso de la novela, al igual que sucedía en la primera de la serie (El Gran Arresto), recaiga en los conocidos como los R&B de la policía londinense -el inspector jefe Roberts y el sargento Brant-, habría que ser justos y decir que en realidad se trata de una novela protagonizada por una comisaría del sudeste de Londres así como por sus mejores clientes, los delincuentes habituales y esporádicos que la pisan con cierta frecuencia. ¿Paralelismo con el Distrito 87 de McBain? Más bien fruto de la admiración hacia el escritor por parte del sargento Brant, coleccionista de toda su obra y por cuya pérdida es capaz, literalmente, de matar.

Roberts se enfrentará, con todo el cinismo de que es capaz, a un cáncer de piel que requiere de unas cuantas sesiones de radioterapia -a destacar el divertido y realista diálogo entre médico y paciente-. En la familia, claro está, las cosas no van mejor que en su salud física.

Brant viajará a su Irlanda natal y, de ahí, a Nueva York. Quienes acabaron con su colección de novelas están en su punto de mira, como también lo está el conocido como El Alien, asesino que no se complica las cosas a la hora de elegir herramientas para su trabajo: como un buen bate de los de toda la vida no hay nada. Y para que no quede un cabo suelto, Bill -propietario del Greyhouse- quiere dar una lección a Brant, primero por medio de El Alien y más tarde con un aprendiz de asesino al que reclutará en un curioso casting.

Y por si fuera poco, un peligroso pirómano anda suelto por Londres. Falls, la tercera en discordia, policía y negra por más señas, debe afrontar un cambio radical en su vida mientras trata de capturarlo sin ayuda de nadie, algo que contraviene todas las reglas policiales y de sentido común.

Diálogos bien trabajados, situaciones violentas que bordean lo surrealista, personajes a los que uno termina tomándoles cariño a pesar de que no se lo merezcan, ironía en estado puro y acertadas y justificadas referencias literarias y musicales hacen de El Alien una novela altamente recomendable que demuestra que, en el género negro, no todo está dicho. Ni mucho menos.

EL ALIEN
Ken Bruen
Ediciones Pàmies

El observatorio

2008-11-11T13:05:00.003+01:00

En estos días en que tanto se habla de crisis económica y financiera, me viene a la cabeza un término que se repite a menudo y que resulta perfectamente aplicable -literariamente hablando- a Michael Connelly: valor refugio. Y recuerdo también que ya en una ocasión comparé al estadounidense con un famoso insecticida cuyo eslogan más popular era el de "eficacia probada".

Porque Connelly es uno de los escritores que mejor saben lo que tienen entre las manos y cómo utilizar esos ingredientes que parecen estar presentes con mayor o menor acierto en toda la literatura criminal: acción, intriga, diálogos rápidos y en ocasiones mordaces, pequeñas trampas en las que el lector avezado no debería caer...

Así que siempre resulta un placer abrir cualquiera de sus novelas, tengan o no a Harry Bosch como protagonista. Este año, y en este sentido, el placer es doble al haber podido disfrutar de Echo Park allá por febrero y de El observatorio a punto de terminar 2008.

De esta última quiero hablar ahora para destacar varios aspectos que me han parecido esenciales en ella. El primero, evidente nada más tener el libro entre las manos, es su brevedad. Y es que Connelly nos tenía acostumbrados a obras de grosor considerable y encontrarse con tan solo 220 páginas puede resultar extraño o al menos inusual. Eso sí, cuando las empiezas a leer te das cuenta de que el autor parece haber querido condensar todo su saber hacer para entregarnos una novela concentrada al límite, una novela en la que no sobra ni una coma, una novela que -como se dice tan a menudo pero en este caso es cierto- te atrapa desde la primera línea para no soltarte hasta el final. Bueno, incluso ni ahí te suelta, pues en las últimas páginas te deja con ganas de saber qué va a suceder a continuación aunque el caso ya esté definitivamente resuelto (y hasta aquí puedo leer sin destripar nada).

El segundo aspecto destacable es la inteligente utilización que Connelly hace del aprovechamiento de los miedos colectivos por parte de quienes ostentan el poder. Me refiero, claro esta, a esa paranoia instalada en los ciudadanos de todo el llamado primer mundo en general y de los norteamericanos en particular, esa obsesión por la seguridad y ese pánico generalizado al saberse objetivo del terrorismo internacional más cruento. Si la novela negra o criminal debe constituir un reflejo actualizado de la sociedad, Michael Connelly sabe cómo estar al día.

En línea con esto último, me gustaría destacar igualmente la facilidad con que Connelly nos lleva por donde quiere, preparándonos poco a poco (y eso, cuando se dispone de tan pocas páginas, dice mucho en favor del autor) hasta llegar al desenlace por él ideado, uno de los varios posibles y perfectamente coherente con la profusión de pistas que Bosch expone abiertamente a los ojos del lector, para que luego nadie pueda decir que se ha sacado un as de la manga para que todo encaje con sus hipótesis.

Todo ello salpicado con las habituales referencias a casos anteriormente resueltos -especialmente al de Echo Park-, con esas tortuosas relaciones que Bosch suele mantener con sus ex parejas o antiguos compañeros, con ese maremagnum de siglas que sirven para dar nombre a los distintos organismos a los que deberíamos estar agradecidos por velar por nuestra seguridad y que parecen competir entre ellos en lugar de colaborar con un objetivo común...

Lo dicho: otra novela impecable de Connelly. Y ya van...

EL OBSERVATORIO
Michael Connelly
Traducción de Javier Guerrero
Roca Editorial

Batman Presa

2008-11-04T09:40:00.005+01:00

Llevaba demasiado tiempo sin echarme a la cara un tebeo protagonizado por ese millonario llamado Bruce Wayne (a veces me preguntó por qué los potentados muestran tanta querencia por meterse en camisa de once varas en lugar de disfrutar de sus millones en una playa paradisíaca como haríamos los que no tenemos un duro en la cuenta corriente), y Batman Presa, de Doug Moench y Paul Gulacy, ha sido una magnífica elección para volver al redil, desde luego.

Me encuentro, para empezar, con un Batman casi en fase de aprendizaje, mal visto por los ciudadanos a los que pretende defender. James Gordon, su único aliado en la policía, debe conducirse con prudencia y todavía no puede presumir de saber cómo contactar con el héroe, que lo de la señal en el cielo todavía está en sus inicios un tanto clandestinos. Un alcalde empeñado en rentabilizar políticamente la posible detención del enmascarado, un pies planos con encefalograma igualmente plano y, por si fuera poco para sentirse acosado, un psiquiatra, el doctor Hugo Strange, pasado de vueltas, un tanto histriónico y fetichista y al que deberíamos recomendar que fuera él quien se tumbase semanalmente en un diván.

La presencia un tanto forzada de Catwoman -utilizar a la felina como cebo no creo que justifique su presencia en la historia aunque nos permita disfrutar con sus poderosas curvas- completa una historia magnífica. Pero, como diría Super Ratón, no se vayan todavía, aún hay más... Y es que el volumen se completa con Terror, secuela en la que Strange sigue haciendo de las suyas, esta vez con la colaboración de otro clásico rival de Batman, un Espantapájaros huido de la cárcel y dispuesto a poner en su sitio a todos aquellos que le humillaron en sus tiempos de estudiante.

Excelente tebeo con el que pasar una tarde lluviosa. O soleada, pero Batman tal vez se disfrute más en la oscuridad.

BATMAN PRESA

Guión: Doug Moench
Dibujo: Paul Gulacy
Tinta: Jimmy Palmiotti, Terry Austin
Color: James Sinclair, Steve Oliff
Planeta de Agostini

La belleza de lo simple: Dezsö Kosztolányi

2008-10-21T08:22:00.000+02:00

Quiero ser optimista y pensar que, en el hipotético caso de que decidiéramos hacer una encuesta a pie de calle y preguntásemos el nombre de tres figuras célebres de la literatura húngara, tal vez serían dos los citados por la mayoría y un "no sabe, no contesta" para el nombre que debería completar la terna. Siguiendo con el optimismo, todo el mundo más o menos informado citaría a Imre Kertész y Sándor Márai, dejando en el olvido al que, al menos para mí, debería figurar en primer lugar de un modo indiscutible: Dezsö Kosztolányi.

Nacido en Szabadka en 1885 (en aquellos años parte del Imperio Austrohúngaro), Kosztolányi creó la ficticia ciudad de Sárszeg, escenario de dos de sus principales novelas, Alondra y La cometa dorada (ambas, junto con Anna la dulce, editadas en castellano por Ediciones B). Además de novelista, destacó como poeta, periodista y traductor al húngaro de obras como Alicia en el país de las maravillas.

¿Y por qué Kosztolányi figura en el primer lugar de mis húngaros favoritos? Porque, como otros autores con los que disfruto, representa el triunfo de la cotidianeidad, de la narración de hechos nimios con las palabras justas para dar como resultado algo de una belleza extraordinaria. Y si esto es difícil de conseguir en un relato corto, en una novela ya parece una misión imposible.

Así, en Alondra (por la que siento debilidad), el autor parte de una anécdota. Alondra es la hija solterona, fea, inocente pero autoritaria a su modo, de una pareja de sesentones que ven con alivio cómo la muchacha decide pasar unos días de descanso en la granja de unos familiares. Y digo que ven ese hecho con alivio porque la ausencia de la hija es aprovechada por sus progenitores para dedicarse al desenfreno que se puede uno permitir en una pequeña población húngara de finales del siglo XIX: salidas al teatro, algún restaurante que hacía mucho no visitaban, partidas de cartas y alguna borrachera inocente con los amigos de toda la vida.

¿Dónde se encuentra entonces la peculiaridad que distingue a esta novela? En la simplicidad, en la prosa limpia de adornos innecesarios, en la capacidad para describir -con precisión y con la cantidad imprescindible de palabras- objetos y situaciones que para la mayoría de los autores exigen largos y aburridos párrafos, en la ternura no exenta de buenas dosis de ironía que Kosztolányi sabe transmitir en cada uno de sus párrafos.

Desde luego, cuando pensamos en la belleza de lo simple no deberíamos olvidarnos de Dezsö Kosztolányi. Y cuando nos pregunten por escritores húngaros, tampoco.

Género negro en Radio Círculo

2008-10-17T11:28:00.001+02:00

Extraido del blog de Carlos Salem http://elhuevoizquierdodeltalento.blogspot.com/

Para que luego digan que el crimen siempre tiene su castigo. A partir del viernes 17 de octubre, inicio una sección semanal dedicada al género negro en el programa "LA CUADRATURA DEL CIRCULO", de RADIO CÍRCULO, del CIRCULO DE BELLAS ARTES DE MADRID (Me ha quedado un post muy circular).

El caso es que el director del programa, Mariano Crespo, seguramente aquejado de locura transitoria, me ha ofrecido un espacio para hablar de lo nuevo y lo de siempre en materia de literatura policial, y si la autoridad no lo impide, ahí estaré, dando la lata, todos los viernes, a partir de las 16.00 horas. El programa empieza a las 15.00 y merece la pena seguirlo. En Madrid se puede sintonizar en el 100.4 de FM, y por vía internet, en:

http://www.circulobellasartes.com/ag_radio.php

¿El título de la sección? MATAR Y GUARDAR LA ROPA. Y para el que piense que es un asqueroso intento de autobombo de mi novela, le diré que SÍ. Pero creo que es también una forma de exponer lo que hacemos con la Novela Negra: asomarnos al lado oscuro de la vida desde la seguridad de un libro. No lo critico, ya que llevo toda la vida haciéndolo y me gusta cada vez más.

Se aceptan sugerencias,colaboraciones y obsequios en efectivo... También críticas, pero para hacerlo, tendrás que escucharme...

NOVEDAD: EN CADA EMISIÓN (CADA VIERNES) LEERÉ AL FINAL DE LA SECCIÓN UNO DE LOS MAGNÍFICOS RELATOS DEL CONCURSO "200 PALABRAS" DE NOVELPOL". EL PRIMERO SERÁ:" NUNCA CAMBIARÉ", DE RICARDO BOSQUE

Carlos Salem Sola

El asesino de Banconi

2008-10-16T08:33:00.000+02:00

Lo bueno que tiene el crimen es que carece de fronteras. Cambiará el arma homicida; el asesino lo será en serie o actuará de un modo más coyuntural; los escenarios serán más urbanos o rurales, más cotidianos o exóticos; los móviles, más o menos retorcidos, aunque el dinero y el sexo siempre serán alicientes universales para llevarse por delante a un rival mediante métodos más o menos expeditivos.

Lo bueno de la literatura criminal es que tiene "ejecutores" en todas las culturas. Así que allí donde se cometa un robo, desfalco, homicidio, reyerta u otras hierbas, habrá un narrador con materia prima suficiente para preparar un buen menú que llevarse a los ojos. Y así, de un día para otro podemos pasar de ser testigos protegidos de las actividades de un psicópata por las calles de Los Angeles a ver cómo se las gastan los integrantes de una red de tráfico de personas en las playas de Sicilia; o movernos por tabernas irlandesas poniéndonos hasta las cejas de Guinness y, horas después, emular a los chicos de OT en un karaoke de Shanghai.

Europa, Norteamérica, Latinoamérica, Caribe, Asia, Australia, África... Hasta ahora, yo sabía de los crímenes africanos a través del francés de origen argelino Azouz Begag (magnífica su novela El pasaporte), del argelino afincado en Francia Yasmina Khadra y su serie protagonizada por el comisario Llob; del congoleño Henri Lopes y su Caso cerrado; o de los sudafricanos Alexander McCall Smith y su primera detective de Botswana y, cómo no, el imprescindible James McClure, creador de una pareja inolvidable, los policías Kramer y Zondi (blanco el primero y negro el segundo). A todos ellos se acaba de sumar el maliense Moussa Konaté, autor de El asesino de Banconi, editada por Almuzara.

En pocas horas, tres personas han sido halladas muertas en las letrinas de sus domicilios del distrito de Banconi, en Bamako; un montón de billetes falsos aparecen en la vivienda de un joven sin recursos; y una revuelta popular amenaza con arrasar los comercios de la capital. Todo ello es motivo más que suficiente para que el comisarioHabib y el inspector Sosso reciban el encargo de resolver los asesinatos y el asunto del dinero falso. De la revuelta popular se hará cargo la temida Policía Política del único modo que conoce, la represión y la tortura, empeñados como están en demostrar que los desórdenes han sido organizados por indeseables interesados en desestabilizar el régimen.

La novela mantiene un buen ritmo a lo largo de sus algo más de ciento cincuenta páginas y los escenarios en que se desarrolla la trama resultan especialmente atractivos, máxime cuando estamos habituados a entornos más cercanos y manidos, de modo que ya nos movemos por Nueva York como si estuviéramos en nuestra propia casa. Y especialmente lograda está la descripción de las relaciones entre los ciudadanos de las diferentes clases sociales, así como la presencia ineludible del charlatán de turno (llámese chamán, marabú o intérprete de la voluntad divina) y su papel fundamental en la vida cotidiana de una sociedad presidida por la superstición religiosa.

Tal vez le pueda sacar un "pero" a la novela, y se refiere a la pareja protagonista, marcada por la dicotomía entre la veteranía y el pragmatismo del comisario -estupendo en su actitud un tanto paternalista respecto a sus subordinados- y la inexperiencia del joven Sosso. Y es que así como el carácter del comisario aparece más definido, el del inspector Sosso todavía no ha salido del todo a relucir. Espero que sea cuestión de tiempo. Si es así, la siguiente entrega de esta serie centroafricana podría rozar la perfección criminal.

EL ASESINO DE BANCONI
Moussa Konaté
Traducción de Antonio Lozano
Almuzara

Los muertos vivientes

2008-10-14T11:34:00.000+02:00

Una visita rutinaria a mi librero comiquero de confianza me devuelve a casa con, entre otras cosas, el último volumen de una serie apasionante y altamente adictiva: Los muertos vivientes, de Robert Kirkman.

Vamos ya por el número 7 y el interés se cotiza al alza. Si consideramos que el punto de partida de la historia no se caracteriza por su originalidad, la cosa tiene su mérito. Porque, veamos si esto que sigue no nos suena de haberlo visto ya unas cuantas veces.

Un hombre (agente de policía en esta ocasión) despierta en un hospital en el que ha sido ingresado tras un tiroteo con unos delincuentes habituales. El hospital está desierto, no hay un alma por sus pasillos. El policía, después de un exhaustivo registro, recibe una desagradable sorpresa: enfermos, familiares y personal sanitario han abandonado, inexplicablemente, su condición de seres vivos para convertirse en seres muertos. O, al menos, no vivos. En una palabra, lo que desde hace tiempo se viene denominando zombies.

En el exterior, la cosa no mejora: vehículos abandonados en medio de las carreteras, comercios saqueados, ausencia de lo que conocemos por vida humana... hasta que, con cuentagotas, de entre los muertos comienzan a aparecer algunos supervivientes a la misteriosa plaga que acaba de transformar el mundo. A partir de ahí, y tras el esperado encuentro entre el policía y su familia, comienza la huida del grupo de vivos esquivando como pueden al de los muertos, mucho más numerosos pero menos inteligentes.

¿Qué hace entonces de esta serie algo especial? ¿Por qué resulta tan atractiva y novedosa a pesar de lo manido del tema? La culpa, evidentemente, la tiene un guionista tan extraordinario como Kirkman (al margen de la calidad de las ilustraciones y lo apropiado del uso del blanco y negro), que pone sobre la mesa el dramatismo inherente a situaciones como las que les toca sufrir a los protagonistas; que nos muestra cómo reinventar una sociedad sin caer en los errores de siempre no resulta sencillo; que nos coloca ante el dilema moral que supone plantearse si todo ser vivo debe ser considerado amigo y, por tanto, protegido del ataque de los zombies o si, por el contrario, algunos de ellos pueden ser una amenaza potencial para la convivencia y no prestarles ayuda resulta lo más aconsejable; que traza con maestría el carácter de los personajes y la evolución de sus actitudes conforme avanza la trama; que nos plantea, en el bestial desenlace de uno de los volúmenes, la pregunta del millón: ¿quiénes son, en realidad, los muertos vivientes? ¿los afectados por la terrible plaga o los supervivientes de la misma?

Pero hay una cuestión a destacar de un modo especial en el tebeo de Kirkman, fundamentalmente por tratarse de una realidad a la que ya nos enfrentamos en la actualidad: la renuncia voluntaria de los protagonistas a su libertad con el objetivo único de incrementar su seguridad, algo que pretenden -inútilmente- conseguir recluyéndose en una cárcel de alta seguridad.

Aquí, en el mundo real sin muertos vivientes, aceptamos prohibiciones absurdas, humillaciones públicas en aeropuertos de medio mundo, asumimos la posibilidad de que nuestro correo no sea tan inviolable como antaño... Todo lo que haga falta con tal de protegernos de la amenaza terrorista.

¿Quiénes pueden terminar convirtiéndose, a este paso, en muertos vivientes?

LOS MUERTOS VIVIENTES
Robert Kirkman y Charlie Adlard
Planeta de Agostini

Un hombre en la oscuridad

2008-10-10T08:37:00.001+02:00

A estas alturas de la película, y después de haber dado cuenta de buena parte de la obra de Paul Auster, decir que Un hombre en la oscuridad me ha sorprendido no sería del todo exacto.

Como en casi todas sus novelas, la cotidianeidad asaltada por acontecimientos extraordinarios también está presente aquí. Los personajes peculiares (en este caso, un hombre accidentalmente recluido en una silla de ruedas que dedica sus noches a inventar historias) son marca de la casa. La pasión por el cine, también, y en este aspecto debo confesar que me han resultado ciertamente excesivas las referencias cinematográficas de la novela, generosa en prolijas descripciones de escenas de películas que, en principio, todo el mundo ha visto en al menos una ocasión.

La trama tampoco escapa al peculiar estilo del neoyorquino: un hombre, August Brill, invierte las noches de insomnio en crear una historia en la que, en una Norteamérica paralela a la real, con varios estados independizados, un hombre tiene la misión de matar al culpable de esos sueños y acabar así con la guerra civil en que se ven inmersos los antiguos Estados Unidos.

Entonces, ¿qué tiene Auster para que, invariablemente, me atrape con sus novelas? Supongo que su condición de excelente narrador, su extraordinario y preciso uso del lenguaje, su capacidad para hacernos partícipes de historias que, contadas por otros, podrían parecernos absurdas.

No sé, el caso es que tras la ligera decepción que supuso para mí Tombuctú y los indicios de recuperación que encontré en El libro de las ilusiones, Un hombre en la oscuridad es una buena novela, tal vez no a la altura de La trilogía de Nueva York, pero es que obras maestras no se escriben todos los días. Ni siquiera Auster es capaz de ello.

UN HOMBRE EN LA OSCURIDAD
Paul Auster
Traducción: Benito Gómez Ibáñez
ANAGRAMA

Torpes voluntariosos

2008-10-09T08:45:00.000+02:00

Entre los usuarios y aficionados a la informática podemos encontrar diferentes categorías de personas en función de sus capacidades y actitudes ante la vida.

Están, en primer lugar, los expertos, dedicados profesionalmente a la materia y cuya frase favorita ante un problema determinado (ante cualquier problema en realidad) es "sal y vuelve a entrar".

Un segundo grupo lo constituyen los espabilaos, autodidactas sin formación académica pero que meten más horas que el reloj y suelen conseguir buenos resultados (son especialistas en acumular programas piratas en sus ordenadores). Estos no lo dicen pero lo hacen y, como los anteriores, recurren a lo de salir y entrar con una facilidad pasmosa.

Finalmente, los torpes, dentro de los cuales están los torpes inconstantes y los torpes voluntariosos. Estos últimos, entre los que me cuento, tenemos como máxima la de "esto ha de salir por huevos".

Y así me encontraba yo ayer, cuando me dio la vena de sustituir en casa mi anterior distribución de Linux (una obsoleta Ubuntu 6.10) por algo más nuevo. Y ya que la revista Linux+ regalaba la última versión de OpenSuse, la 11.0, pues allá que me puse manos a la obra nada más despertar de la siesta. Tres horas de juramentos varios delante de mi ordenador de sobremesa, dos reinstalaciones del sistema (siempre tengo el portátil como plan B por aquello de minimizar los riesgos), un intento fallido y un segundo "regulín-regulán" en el que todo marchaba más o menos bien hasta que traté de enchufarme a Internet y el capullo del aparatejo me decía con insistencia que allí no había un puñetero modem con el que hacer la pertinente conexión. ¿Cómo que no había modem, si lo tenía delante de mis narices? Ah, lo que me quería decir es que no lo detectaba...

Por fin, después de señalarle con el dedo dónde estaba el dichoso modem y de asegurarme de que el condenado ordenador no lo perdía de vista mientras lo adoptaba como propio, llegó la satisfacción del trabajo bien hecho.

¿Bien hecho? Dejémoslo en hecho, de momento el chisme funciona así que no pediremos peras al olmo. Prueba de ello es que esto se lee, ¿no?

En cualquier caso, y para aquellos que sientan curiosidad por el mundo Linux, esta es una de las distribuciones más asequibles para los profanos, casi todo es decir que sí a lo que te pregunta durante la instalación, y el entorno de trabajo (distribución de menús y hierbas varias) se parece bastante a lo que todos conocemos. Así que si tienes un ordenador en la recámara como plan B, te gusta hacer probatinas y eres, como yo, un torpe voluntarioso, a lo mejor te apetece divorciarte de Bill Gates y pasarte al arrejuntamiento del software libre. Eso sí, luego no me vengas con reclamaciones si la cosa no sale tan bien como esperabas.

Un grito de amor desde el centro del mundo

2008-10-08T08:48:00.000+02:00

Uno, habituado como está a leer novela negra, de vez en cuando siente la necesidad de enfundar el .38 y dedicarse a otras lecturas en apariencia menos violentas. Y en esta ocasión, sustituye la pólvora por la novela más vendida en la historia de Japón, Un grito de amor desde el centro del mundo, de Kyoichi Katayama, novela que ha dado lugar a una serie televisiva y a un cómic manga de singular éxito.

Y lo hace con cierto recelo, temeroso de enfrentarse a una novela para adolescentes, lacrimógena, sensiblera... Poco a poco, los temores se disipan para dejar paso a la satisfacción que supone disfrutar con una prosa limpia y lírica -algo bien complicado de conseguir-, a unos personajes reconocibles y próximos a pesar de pertenecer a una cultura tan distante como la nipona, a unos sentimientos profundos y a la vez presentes en todos y cada uno de los mortales.

Porque, ¿quién no ha sufrido por un amor de juventud? ¿quién no se ha sentido confuso e indefenso ante la inevitable presencia de la de la guadaña? ¿quién no ha llorado, aunque sea de rabia, por la desaparición de un ser más o menos cercano?

Pues de eso va la historia, protagonizada por una pareja de adolescentes, Aki y Sakutaro (por si alguien tiene dificultades con el japonés, Aki es la chica y Sakutaro el chico). Aki es la personificación de la inteligencia y el sentido común; Sakutaro es el escepticismo, el descreimiento, la ironía ante los temas trascendentales. Juntos, el asombro, la estupefacción ante el descubrimiento del amor y la muerte.

Tierna, dura, divertida en ocasiones (el "delito" cometido por Sakutaro y su abuelo es para nota), la novela contiene algunas de las escenas más dramáticas que un servidor se ha echado a la cara en mucho tiempo, hasta el punto de sentir un nudo en la garganta y un amago de humedad en los lacrimales.

O me estoy haciendo viejo, o me estoy haciendo joven, o Katayama sabe cómo tocar la fibra sensible de cualquiera.

UN GRITO DE AMOR DESDE EL CENTRO DEL MUNDO
Kyoichi Katayama
Traducción de Lourdes Porta
Alfaguara

Meme alfabético-literario

2008-10-04T17:32:00.005+02:00

Leo en Boquitas pintadas una nota sobre un meme, esas cadenas que saltan de blog a blog y a las que no suelo prestar demasiada atención. Pero este caso es la excepción que confirma la regla, pues se trata de confeccionar una lista de autores favoritos hasta completar el abecedario. Así que no hay que pensar demasiado (bueno, la Ñ tiene su aquel), simplemente echar un vistazo a la propia librería, se supone que organizada con un cierto orden, y aquellos autores con más títulos almacenados se entiende que serán los favoritos de cada cual. ¿O no? En todo caso, ahí va mi lista y le paso el marrón al siguiente.

A de Auster, Paul.
B de Block, Lawrence, Brown, Fredric y de Barnes, Julian.
C de Camilleri, Andrea y de Carver, Raymond
CH (admítase, por favor) de Chander, Raymond y de Charyn, Jerome.
D de DonaldMac, Ross (vale, un pelín de trampa pero lo tenía que meter como fuera).
E de Ellroy, James.
F de Fitzgerald, Scott.
G de Goodis, David.
H de Hammett, Dashiell
I de Izzo, Jean-Claude.
J de Jonquet, Thierry.
K de Kahdra, Yasmina y de Kirkman, Robert.
L de Leonard, Elmore y de Lodge, David.
M de Márkaris, Petros, de Manotti, Dominique y de McClure, James.
N de Nabokov, Vladimir.
Ñ de Ñé, Biso.
O de Oyola, Leonardo.
P de Pynchon, Thomas.
Q de Queen, Ellery.
R de Rankin, Ian.
S de Simenon, George.
T de Thompson, Jim.
U de Unescritorcuyonombrenorecuerdo.
V de Vian, Boris y de Vargas, Fred.
W de Westlake, Donald y de Williams, William Carlos.
X de Xiaolong, Qiu.
Y de Yourcenar, Marguerite.
Z de ... se admiten sugerencias (el Zorro creo que no llego a publicar nada)

Cuéntame un cuento, Raymond

2008-09-30T12:45:00.011+02:00

Es difícil contar tanto con tan pocas palabras como lo hizo Raymond Carver (1938-1988) en sus cuatro libros de relatos: ¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor? (1976), De qué hablamos cuando hablamos de amor (1981), Catedral (1983) y Tres rosas amarillas (1988).

Uno de los máximos exponentes del llamado "realismo sucio", Carver puede ser considerado como heredero legítimo de otro gran cuentista, William Carlos Williams (1883-1963), que a su vez lo sería del maestro por excelencia, Anton Chejov (1860-1904).

La materia prima que utilizó en sus cuentos está al alcance de cualquiera, pues sus historias (de algún modo se pueden considerar retratos, instantáneas fotográficas de una sociedad en perpetua crisis) se nutren de personajes cotidianos enfrentados a situaciones igualmente comunes: desempleados, vendedores de seguros, divorciados, alcohólicos... casi siempre individuos anónimos y solitarios que dejan pasar la vida tratando de evitar que la vida les pase por encima.

Lo que ya no está al alcance de cualquiera es la habilidad para convertir esas situaciones triviales en narraciones capaces de interesar al lector. Para ello hace falta estar dotado con el poder de la palabra y de la mesura a la hora de utilizarla, con la sensibilidad necesaria para apreciar lo extraordinario en cuanto nos rodea, con la genialidad del cocinero que con cuatro ingredientes encontrados en la despensa prepara en un momento un plato exquisito a un precio razonable.

En definitiva, que muchos somos los llamados y pocos los elegidos. Evidentemente, me incluyo entre los llamados pero no elegidos, qué más quisiera yo. Pero Carver, dentro de su natural modestia, quiso hacernos creer que todo el mundo tenía el talento necesario para escribir un buen cuento. Si también tú te consideras uno de los llamados y aspiras a ser alguna vez elegido, tal vez te interese este texto: Escribir un cuento, por Raymond Carver.

El incorregible Hombre Hormiga

2008-09-29T23:46:00.007+02:00

Desde que hace dos o tres años decidí dejarme atrapar de nuevo por la literatura construida con viñetas (buena parte de la culpa la tiene el responsable de Abandonad toda esperanza) todo han sido satisfacciones. Bueno, del dinero invertido hasta la fecha casi prefiero no acordarme, y no sé cómo lo haré si sigo padeciendo este sucio vicio cuando me jubile, que las pensiones dan para lo que dan. Pero bueno, todavía falta un tiempo para ello, así que, de momento, no nos preocupemos demasiado por el tema monetario.

Decía que todo han sido satisfacciones. Pues bien, tal vez una de las mayores haya sido la lectura de El incorregible Hombre Hormiga, firmado por el no menos incorregible Robert Kirkman (creador de otra de mis series favoritas, Los muertos vivientes). Y es que uno, apasionado seguidor de los personajes de Marvel (de crío me cansé de pulsarme la palma de la mano haciendo el gesto de poner cuernos a ver si a mí también me salían telarañas de las muñecas) ha tenido ocasión de contemplar esos mismos personajes, esas mismas tramas u otras muy similares, a través de los ojos irreverentes de Kirkman, que consigue que, poderes al margen, los protagonistas de las historias se nos muestren perfectamente creíbles.

Porque, vamos a ver, ¿en qué cabeza cabe que un adolescente con visión de rayos X -por poner un ejemplo- vaya a utilizar su hecho diferencial exclusivamente para proteger a la Humanidad? ¿No será más lógico pensar que los utilice también para darse una alegría frecuentando el vestuario de las chicas?

Pues por ahí van los tiros en esta versión "humanizada" del Hombre Hormiga, en explicar lo que podría suceder si un traje que proporciona fantásticos poderes a quien lo viste cayera en las manos de un jovenzano pelín atolondrado, buen chico pero con la testosterona por las nubes. Y Kirkman, que me tiene atrapado con el dramatismo de sus muertos vivientes, recurre aquí al humor para abrir los ojos de los cándidos lectores que un día confiamos en la infinita bondad y sentido de la justicia del millar (o más) de tipos con leotardos empeñados en salvar el mundo un día sí y otro también.

Hay episodios francamente memorables, pero el modo en que nuestro diminuto amigo se introduce en el bolso (y en la intimidad) de la señorita Marvel es para enmarcar.

Lástima que, al menos en España, sólo haya dos volúmenes publicados de la serie. Si no fuera así, aquí tendrían a un seguro admirador. Y al de las telarañas, que le vayan dando.

EL INCORREGIBLE HOMBRE HORMIGA
Guión: Robert Kirkman
Dibujo: Phil Hester
Entintado: Andre Parks
Color: Bill Crabtree
PANINI

Nueva etapa

2008-09-29T23:38:00.001+02:00

¿Será este el inicio de una nueva etapa en la vida del somardón? Tal vez, la verdad es que el modelo de bitácora en Blogia parece cansarme y quizás sea el momento de someternos a algún estiramiento facial y a una férrea disciplina a la hora de publicar notas con mayor regularidad.

Lo veremos pronto.